Atrás da Porta

E bem de vagar que comece o dia. São horas altas, tristes enfim....

Que brotem olhos, desfaçam mólhos e apalpem solos

Que a dança seja feita sem música, e pelo ato de dançar

Verei suas pernas no altar

Altar de anjos, de luzes a esmo, de barcos solitários

Na imensidão do pacífico pesadelo

Eram calíbres altos, que sangravam nuas formas altivas

Se embebedando de salivas exclusas no canto da boca da noite

Eram bebéries andando pelo deserto de suas costas

Até chegarem à nadegas postas, a uma mesa fria e exposta

Eram carinhos alados, maldições promíscuas a cada lado

Eram solidões perpétuas e distantes, que só viam suas pontas de dedos, encostar suas portas

Distintas faces, porém rubras maçãs refletidas em seus glóbulos, antespostos pela saudade

Saudade essa, que era o fel da alma, o breu da noite, à profundeza do oceano

Eram poeiras não varridas, que açoitavam-se de baixo do tapete de tua sombra

Eram chaves descobertas, fechaduras entreabertas, portais de amores sem volta

Mas com toda dor era possível escalar até seus pensamentos

Eclípticos, submissos e socorridos, por um vento ausente, perdido por suas próprias brisas.